Strolling the hill, Overlooking the shore, I realize I've been here before.

Carry Me Home - Apostolic Church of God

Nunca precisei frequentar missas. Quando dormia na casa de algum amigo da escola, desavisada, acordava no domingo achando tudo aquilo muito estranho - pessoal arrumado, café passado, e meus amigos com cara de enterro, mesmo sendo domingo. Eu acompanhava, mesmo com roupa do dia anterior, toda suja de tinta e barro. Lembro de olhar pra cima e sempre ver a cara das senhoras sorrindo amarelo pra mim, perguntando para os outros "filha de quem?", era a menina engraçadinha que acompanhava.
Chegava em casa, meu pai de pijama vendo fórmula 1 e tomando seu clássico nescafé.

Sarjeta Clandestina

Era pra ser só um quarto vazio (de uma antiga nova morada no Alto da rua XV).
Acontece que esse quarto ainda vazio, pulsante de possibilidade e porvires, deixou um outro quarto vazio.

Vazio desesperançoso.

Sobrou só o carpet - com um cheiro terrível devido ao novo cachorro desobediente.
O cheiro azedo é varrido, em alguns finais de semana, por uma agradável e, ainda assim, agoniante brisa do mar que entra pela janela sem pedir licença.

Na real, brisa é uma palavra muito bonita. Acho que o certo seria Maresia. Aquela mesma que destrói a sua bicicleta na praia. Engraçado que mesmo você ficando chateado quando chega pra temporada e descobre, aquela bicicleta enferrujada rende os melhores momentos da sua vida.

O quarto que está sendo deixado fica um pouco mais interessante quando cai uma vergonhosa lágrima no chão.

E você se pergunta o porquê.
Por que merda eu tô chorando?
O quarto tá vazio e você sabe que já tentou de tudo pra mantê-lo cheio.
Fracasso? Saudade? Medo?

A maresia entra pela janela e faz as cortinas reaparecerem.
A brisa bate na cara e você percebe que acabou de pisar num colar de pedras que saiu misteriosamente de uma das caixas empilhadas no canto.
Tropeça, cai, chora.
Inútil.


O quarto da nova velha casa no alto da XV tem muito futuro.
E você pensa: E daí?

sinônimos

1. limpar o chão com os pés sujos

2. a esperança de um sonderkommando

quero licença poética
pra escrever sobre a exatidão das horas
quero predicados suficientes
pra usar tua escova de dentes e depois jogar fora


falta verbo pra tanto sujeito e sobra pra pouca vida

as gotas de chuva que unem-se de repente no vidro e correm como uma, numa linha incerta controlada pela direção e intensidade do vento - que depende em muito da velocidade em que eu decido dirigir e, quase sempre, o caos nas ruas não permite.

E quem é que entende a simplicidade do formato de uma unha?